cincuenta y nueve (clasificado)

Se busca
Activo fetichista para darle buen uso a múltiples esmaltes y sectores específicos de anatomía femenina.
Se ofreces corazón dispuesto aunque maltratado para tórrido vinculo con incierto futuro.

Comunicarse en horario poco decente al número que se posee.

Atte
Quien suscribe

cincuenta y ocho

perdí el control un par de días antes de haber perdido el orgullo.

perdí otras cosas en la vida, es cierto, la virginidad y la capacidad de fingir, pero eso no es tan grave.

es cierto también que el control lo pierdo seguido, pero suelo encontrarlo al rato, tirado bajo un almohadón o entre mis pares de zapatos. nunca me pareció gran cosa. hay días en los que simplemente es un rasgo del carácter, un detalle, una delicia…

pero si seguidito del control se me va el orgullo ya ahí es otro el tema.

aceptémoslo, mientras miro mal a medio mundo a medio oriente a medio día

espero que me llames

Cincuenta y siete

hoy es octubre



hoy ya es octubre
y todavía me duele el recuerdo de tu aliento

cincuenta y seis

Y eso que es?

Yo mire tus labios mientras preguntabas, tu boca de nene y tu sonrisa casi mueca esperaban. Ahí me di cuenta y di vuelta la cabeza.

Una tarjeta de subte es.

Y no esta usada? No, no está. Y porque? Porque iba a usarla un lunes a la mañana, para ir hasta el trabajo, de tu casa al trabajo. Y ahí quedo, colgada, y la guarde. No sé. Eso es. El recuerdo de algo que pudo ser y que no fue. Que está ahí, y si, visto de afuera parecería que puede servir de algo todavía, pero en el fondo, muy en el fondo yo sé que no, que no sería lo mismo.

cincuenta y cinco

pensé que hubo, pero no hubo, yo tuve, así empieza

yo tuve un domingo

un domingo y entraba el sol por la persiana a medio cerrar y era como noviembre pero con menos frio. y tu mano se dejo ver entre las sabanas y el ruido del respirador era extraño. El café despertaba en la cocina y quería robarle un poco mas de paz a la ventana. un poco mas de paz un poco mas de tiempo un poco mas de alma.


hoy fue domingo también y pensé en ese cuento que habla de matar y ayer pensé también en eso.
cíclica sicaria recurrente recurrida


ni permiso ni perdón
yo no te pido mas nada

cincuenta

Como tantas otras veces, la sonrisa de costado y el pecho agitado y abrir de puertas
haceme un trago y dame fuego, hace un tiempo ya, parecen años.

Perdida la linealidad, por hechos no por relojes, tu piel tiene casi el mismo sabor y no me asusta, y no corrompe, es más liviana hoy.
Y tu mirada seria de charla a desgano y de besos a deshoras, de tomarme la mano y buscar oscuridad reparadora.

Hace un tiempo, hablando del mar y de las putas, te conté de como algunas cosas ya no eran, de como había pasado el tiempo y a seguir caminando vida, que ha sido un lujo pero hasta acá.

Y fue un lujo, claro, un lujo y mis manos en las rejas y tu respiración en la nuca y putas y benditas como dice la canción

Y simplemente eso
Como de no creer que simplemente, que justamente eso.

Cuarenta y nueve

Y entonces me di cuenta,
no eras ni un sicario,
ni un inmaduro
ni un alma herida
ni un conflictuado
ni un impune
ni un mal intencionado
ni un inseguro
ni un depresivo
ni un pobre tipo

Simplemente resultaste un pelotudo