Veintitres

Entonces le dijo a mis, por instantes, inexpertos dedos que hicieran lo que quieran con él.

Como un Adonis perfecto, exacto y derrotado ante mis besos y pezones entregó su exactitud a mis deseos.

Él, que había venido con su lengua y su casa de olor a vainilla a poner a la mujer que soy en el lugar que corresponde. Él como el origen del hombre a decirme cualquier madrugada que no era yo ningún trapo de piso horrible. A darle con la palma de su mano a la caricia exacta, al instante justo. Al gozo perfecto.

Como sucumbir una y mil veces. Prohibidos y fugaces. Hombre que me pone mujer. Tan perfecto el morbo, tan intenso el placer.

Como si un secreto nos condenara a ser la cópula perfecta.

Rayas.

Como que no nos alcanza la realidad para tanta fantasía.

Entonces llegué a tu casa con mi vestido de noche, mis medias de liga y mis tacos aguja.

Y tocaste mi pelo y perdiste tus manos lentas en mis labios rojos. Y chocaste tu mirada en mis ojos cerrados. Y tus manos bajaban a rozarme y a arriconarme contra la pared fría y los cuerpos calientes. Y el vestido por el piso y tus ojos que no podían creer. Y yo que volvía a sentirme mujer. Terrible y fatal. Tus palabras haciendo trincheras en mi cuerpo, tus dedos rasgando mis medias. Los tacos puestos. Tus manos de guerrero firmes en mi cintura de Venus y mi pelo derramandose en tu cara, en tu pecho y en tu sexo. Y el mundo se detiene en esas noches.

Nos reboza la desnudez, nos parece impúdico el pudor. Nos acabamos. A cada minuto. Acabaste con mi exposición. Desnuda como nunca, le diste a mi integridad un poco de juego sucio. Para limpiar el alma y mandar al carajo a los que son hombres por la mitad.